Jacques Derrida

     894. Voler encore, sécher tout à coup, ne plus savoir, l’herbe sèche, prête à prendre feu dans l’étui, d’autant plus que le vent souffle de plus en plus, le cerf-volant s’éloigne, tout cela sera bientôt sur orbite, la sienne autant que la mienne, restera le mot étui, le portefeuille vide, l’écorce sèche, le carton à dessin comme étui de mots.