Jacques Derrida

   867. Satelliser (qui satellise qui, peu importe): la satellisation des silhouettes découpe des noms imprononçables sur le fond de ciel noir du désir, pour y voler des avions, des papillons, des parapluies, des parachutes, afin de protéger le secret à la pointe même d’une incision. Le reste aura été dit.

     886. Icare. Monter, c’est prendre son vol. Elle ne vole pas, elle prend son vol, elle décrit plutôt l’imminente ascension d’une machine à voler, à même l’ardoise, sur le fond de ciel noir où la nuit, au bord d’une falaise illuminée, sur la piste, un hélicoptère va bientôt décoller à la verticale.

     894. Voler encore, sécher tout à coup, ne plus savoir, l’herbe sèche, prête à prendre feu dans l’étui, d’autant plus que le vent souffle de plus en plus, le cerf-volant s’éloigne, tout cela sera bientôt sur orbite, la sienne autant que la mienne, restera le mot étui, le portefeuille vide, l’écorce sèche, le carton à dessin comme étui de mots.

     943. Ailes. Anne, ma sœur Anne, le cou tendu d’un oiseau phallique se penche dans la nuit : vois-tu revenir le nom du frère ? Et avec lui, gardée en lui comme à travers des siècles, tenue en réserve sous l’aile, une jouissance intacte, immortelle, toujours prête à renaître. Elle eut lieu et devrait avoir encore lieu, encore et encore.